琴弦在指尖震颤，陈小雅的第三只眼猛然睁开。
那不是视觉，是某种更深的感知——像一根冰冷的针，从后脑刺入，穿过颅骨，直抵眉心。她看见的不是光影，是灵魂的丝线。
父亲的灵魂被撕成千万缕，像断线的风筝在琴腹中漂浮。每一缕都在挣扎，都在嘶吼，却被某种无形的力量拽向深渊。那深渊的中心是古琴的共鸣箱，里面盘踞着一团漆黑如墨的东西——祖师琴魂。
不对。
不是“它”。
是“她”。
陈小雅的舌尖尝到铁锈味。
那团漆黑中包裹着一张脸。女人的脸。皮肤惨白如纸，嘴角挂着诡异的微笑，眼睛里流着黑色的泪。那张脸正在咀嚼——咀嚼着她父亲灵魂的碎片。
“好吃吗？”陈小雅听见自己在问。
声音很轻，轻得像琴弦上的尘埃。
那张脸僵住了。黑色的眼泪从眼眶中涌出，沿着脸颊滑落，滴在琴腹中，发出“滋啦”的腐蚀声。它笑了，笑得整张脸都在扭曲，笑得嘴角咧到耳根。
“你看见了。”
声音从古琴深处传来，不再是苍老沙哑的男声，而是女人的声音，温柔得像母亲的摇篮曲，却冰冷得像死人的手。
陈小雅的手猛地按住琴弦。古琴发出刺耳的裂音，像某种生物在惨叫。
第三只眼在抽搐。她感觉那根冰冷的针正在旋转，正在往更深处钻。它想看的不是父亲的灵魂，而是她的——是她藏在记忆最深处的恐惧。
“别看了。”陈小雅咬着牙，指甲掐进琴弦里，“我不看。”
手指在琴弦上摸索。她已经听不见，只能靠触觉感知琴弦的震颤。每一根弦都是活的，都在她的指尖下颤动，像蛇的脉搏。
她弹下一个音。
古琴没有响。
指尖下的琴弦突然绷紧，像绷紧的血管。陈小雅能感觉到琴弦里流动的东西——不是声音，是温度。那温度顺着指尖往上爬，穿过手腕，沿着手臂，一直爬到后颈。
“继续。”那张脸在笑，“弹下去。”
陈小雅的手指僵住了。
她感觉到琴弦中的温度正在变成某种东西。像活物，像虫，像无数条细小的蛇，钻进她的皮肤，钻进她的血管，钻进她的骨髓。
第三只眼猛地闭上。
那根针拔了出来。
她眼前一片漆黑，只剩下指尖上残留的温度。那温度还在往深处钻，往心脏钻。
“你逃不掉的。”那张脸在笑，“你已经打开了第三只眼，你已经看见了。现在，它要长出来了。”
陈小雅的心猛地一沉。
长出来？
她摸到后脑。第三只眼的位置，皮肤上多了一个小疙瘩，软软的，暖暖的，像刚出生的婴儿的皮肤。
它在长大。
“不。”陈小雅的声音在颤抖，“不要。”
她猛地抓起古琴，想把它砸碎。
但琴太重了。
它像长在地上一样，纹丝不动。陈小雅的手指在琴面上滑过，摸到那些裂痕，摸到那些缝隙。每一条缝隙都渗着血，黏黏的，腥腥的。
“你砸不碎的。”那张脸在笑，“因为，你也是它的一部分。”
陈小雅的手指停住了。
她感觉到一股巨大的力量从琴中涌出，顺着她的手臂往上爬。那力量不是温度，不是毒，不是虫——是某种更原始的东西，像饥饿，像欲望，像永无止境的贪婪。
它在吞噬她。
她的手指开始发麻，从指尖开始，慢慢地，一寸一寸地往手腕蔓延。她感觉到手指在失去知觉，然后是手掌，然后是手腕。
“不。”陈小雅咬着牙，“我不怕。”
她用力按下琴弦。
古琴发出一声低沉的嗡鸣。
陈小雅的手指没有被吞噬。它们在琴弦上跳舞，跳着某种她从未学过的曲子。那曲子不是安魂曲，不是驱魔曲，不是《地狱变》，而是一首她从未听过的曲子。
曲子很慢，很轻，像某种生物在呼吸。
琴弦上的温度在变化。不再是热的，而是冷的，冷得像冰，冷得像死人的手。
陈小雅的手指在琴弦上颤抖。她感觉到那寒冷在往深处钻，钻到骨头里。她的骨头在痛，痛得像被锯子锯开。
“你疯了。”那张脸在尖叫，“你在弹什么？”
陈小雅不知道。
她只是在弹。
曲子越来越快，越来越急。陈小雅的手指在琴弦上飞驰，像一阵风，像一道闪电。她感觉不到疼痛，感觉不到寒冷，只感觉到琴弦在震颤，在尖叫，在哀鸣。
“停下！”那张脸在咆哮，“你会毁了它！”
陈小雅没有停下。
她弹得更快了。
古琴在颤抖，在呻吟，在哭泣。琴面上的裂缝越来越多，越来越深，像一张张裂开的嘴。那些嘴在流血，黑色的血，粘稠的血，像墨汁一样浓稠的血。
第三只眼猛地睁开。
她看见那张脸在扭曲，在变形，在往琴腹中缩。父亲的灵魂碎片从琴腹中飞出，在空中飘散，像蒲公英的种子。
“小雅！”父亲的声音在耳边响起，“快走！”
陈小雅的手停住了。
她感觉到一股巨大的力量从琴中涌出，像潮水一样涌向她。那力量不是恶灵的咆哮，不是初代乐师的诅咒，而是一种更古老、更原始的东西——是宿命。
宿命在召唤她。
“不。”陈小雅闭上眼睛，“我不要。”
她用力推开古琴。
但琴像磁铁一样吸住她，把她往琴腹中拽。她感觉到自己的身体在缩小，在变形，在变成某种东西。
“回来。”那张脸在笑，“你逃不掉的。”
陈小雅睁开眼睛。
她发现自己站在琴腹中。
四周是漆黑如墨的黑暗。没有光，没有声音，只有无尽的黑暗。她伸出手，摸到的不是琴壁，而是某种柔软的东西，像皮肤，像肉，像活物。
“欢迎回家。”那张脸在笑。
陈小雅环顾四周。
她看见黑暗中有一张脸。女人的脸。惨白的皮肤，诡异的微笑，黑色的眼泪。那张脸正在看着她，眼睛里流着黑色的泪。
“你是谁？”陈小雅的声音在颤抖。
“我是你。”那张脸在笑，“我是你的母亲。”
陈小雅猛地后退。
她摸到后脑的第三只眼。它在跳，在抽搐，在往外面钻。她感觉到它在长大，在分裂，在变成另一张脸。
“不。”陈小雅的声音在哭，“我不要。”
“你已经要了。”那张脸在笑，“你打开了第三只眼，你看见了，你弹了那首曲子。现在，它要长出来了。”
陈小雅闭上眼睛。
她感觉到第三只眼在往外钻。它钻出了皮肤，钻出了颅骨，钻出了头盖骨。它长出来了——不是眼睛，是一张脸。
那张脸在笑。
“你看。”那张脸在说话，“你也是它的一部分。”
陈小雅猛地睁开眼睛。
她发现自己还在琴房。
古琴还在，琴弦还在颤动。她的手指还在琴弦上，第三只眼还在后脑，没有长出来。但那张脸的声音还在耳边回荡。
“你逃不掉的。”
陈小雅的手在颤抖。
她听见古琴深处传来的声音，不是那张脸的声音，而是另一个声音。苍老的，沙哑的，像从坟墓中爬出来的声音。
“你终于来了。”
陈小雅的心猛地一沉。
那声音从琴腹中传出，不是那张脸，不是父亲的灵魂碎片，不是夜魇，而是一种更古老、更强大的东西——初代乐师的残魂。
“我等了好久。”那声音在笑，“等一个宿主。”
陈小雅的手猛地按住琴弦。
古琴发出一声刺耳的尖叫。
“不。”陈小雅咬着牙，“我不做宿主。”
“你已经做了。”那声音在笑，“你弹了那首曲子，你打开了第三只眼，你看见了。现在，你是我的一部分了。”
陈小雅的手指在琴弦上颤抖。
她感觉到那声音在往她身体里钻，顺着指尖往上爬，穿过手臂，穿过肩膀，穿过脖子，一直爬到后脑。第三只眼猛地睁开，像一扇门，被那声音推开了。
“进来。”那声音在笑，“进来吧。”
陈小雅感觉到一股巨大的力量在拉扯她，把她往琴腹中拽。她挣扎，她抵抗，她咬着牙，死死按住琴弦。
但力量太大了。
她感觉到自己的身体在缩小，在变形，在变成某种东西——不对。
不是她在变小。
是琴在变大。
琴腹在膨胀，像一头巨兽的胃，要把她吞进去。陈小雅看见琴面上的裂缝越来越大，越来越深，像一张张张开的嘴。
那些嘴在笑。
“进来。”那声音在笑，“进来吧。”
陈小雅闭上眼睛。
她感觉到自己在往琴腹中坠，像一颗石子，掉进无尽的深渊。四周是漆黑如墨的黑暗，没有光，没有声音，只有那声音在笑，在笑，在笑。
“欢迎回家。”那声音在笑，“你的母亲在等你。”
陈小雅猛地睁开眼睛。
她发现自己站在琴腹中。
四周是漆黑如墨的黑暗。她伸出手，摸到的不是琴壁，而是某种柔软的东西，像皮肤，像肉，像活物。那东西在蠕动，在呼吸，在生长。
“你终于来了。”那声音在身边响起。
陈小雅转身。
她看见黑暗中站着一个身影。苍老的身影，佝偻的身躯，空洞的眼睛。那身影伸出手，手里拿着一把古琴。
“来。”那身影在笑，“弹一首。”
陈小雅的手在颤抖。
她接过古琴，手指在琴弦上摸索。琴弦是冷的，冷得像冰，冷得像死人的手。她按下琴弦，古琴发出一声低沉的嗡鸣。
那嗡鸣在黑暗中回荡，像某种生物在哭泣。
“继续。”那身影在笑，“弹下去。”
陈小雅的手指在琴弦上跳舞，跳着那首曲子。曲子越来越快，越来越急，像一阵风，像一道闪电。
琴弦上的温度在变化。
不再是冷的，而是热的，热得像火，热得像岩浆。那热度在往她身体里钻，钻进血管，钻进骨髓，钻进灵魂。
第三只眼猛地睁开。
她看见黑暗中站着一群身影。那些身影没有脸，没有五官，只有空洞的轮廓。它们在看着她，在笑，在笑。
“你看。”那身影在笑，“它们都是你的同伴。”
陈小雅的手停住了。
她看见那些身影在靠近，在包围她。她感觉到它们在触摸她，在抚摸她，在往她身体里钻。
“不。”陈小雅闭上眼睛，“我不要。”
“你已经要了。”那身影在笑，“你弹了那首曲子，你打开了第三只眼，你看见了。现在，你是我们的一员了。”
陈小雅睁开眼睛。
她发现自己还在琴房。
古琴还在，琴弦还在颤动。她的手指还在琴弦上，第三只眼还在后脑，没有长出来。但那些身影还在，在黑暗中，在角落里，在看不见的地方，在等着她。
“你逃不掉的。”那声音在笑，“你已经是我们的一员了。”
陈小雅的手在颤抖。
她感觉到后脑的第三只眼在跳动，在抽搐，在往外面钻。它要长出来了——长成另一张脸。
“不。”陈小雅咬着牙，“我不要。”
她用力按住第三只眼。
但它在挣扎，在反抗，在往外面钻。她感觉到它在撕裂皮肤，在撕裂骨头，在撕裂灵魂。
“让它长出来吧。”那声音在笑，“它已经等了好久。”
陈小雅闭上眼睛。
她感觉到第三只眼在往外钻。它钻出了皮肤，钻出了颅骨，钻出了头盖骨。它长出来了——不是眼睛，是一张脸。
那张脸在笑。
“你看。”那张脸在说话，“你也是它的一部分。”
陈小雅睁开眼睛。
她看见镜子里站着一个女人。女人有第三只眼，有后脑上长着一张脸，那张脸在笑，在笑，在笑。
“欢迎回家。”那张脸在笑，“你的母亲在等你。”
陈小雅的心猛地一沉。
她盯着镜中的自己——不，那不是自己。第三只眼正缓缓闭合，后脑上那张脸却缓缓睁开眼。镜中的女人嘴角上扬，露出一个她从未做过的笑容。
琴弦突然崩断，发出一声刺耳的尖叫。
古琴深处传来婴儿的啼哭。初代乐师的残魂在笑，笑得越来越响，越来越疯狂。陈小雅低头看向自己的手——指尖正在变黑，像烧焦的木头，像腐朽的琴弦。
那不是她的手指。
那是琴弦。
她正在变成古琴的一部分。