锣声刺穿耳膜，像一根针扎进颅骨。
林墨站在台口，胭脂半残，戏袍沾着密室尘埃。台下黑压压坐满人——不是鬼魂，是活人。她能听见他们的呼吸，粗重、急促，带着某种等待猎物入网的兴奋。
前两排全是七煞堂的刀手，沈砚舟坐在正中间，左眼疤痕在烛影里像条蜈蚣，蠕动。他身后，赵四被两个壮汉按住，嘴角淌血，眼神却死死盯着林墨——那是警告。
“林小姐，请。”沈砚舟抬手，姿态优雅得像在赏花，“压轴戏，就差你了。”
林墨攥紧袖中令牌。第九块，刻着她的名字，时间恰好是此刻。边缘锋利，割破指尖，血渗进刻痕里。
她迈步踏上台板。
脚下传来空响——咚，像敲在棺材盖上。这板子有问题，下面有东西。
“今晚唱什么？”她问，声音平稳得连自己都意外。右手悄悄探向腰间暗袋，摸到一把铁砂。
沈砚舟笑了，左手小指残缺处缠着绷带，绷带上隐约透出暗红：“《连环计》。”
林墨心头一紧。这出戏，唱的是美人计、连环计、反间计——一套套计谋叠成罗网，最终所有人都死在局里，无人生还。
“可惜，”她轻声道，目光扫过台下每一张脸，“我只会唱《捉放曹》。”
锣鼓点骤然急促，像催命符。
沈砚舟身旁的琴师开始拉胡琴，调子诡异——不是京剧的板式，更像某种挽歌，低沉、呜咽，像从地底传来的哭声。
林墨深吸一口气，开口。
“一轮明月照窗下——”
她故意破了韵，把“下”字拖得极长，目光锁住台下。第七排第七座，坐着一个穿长衫的男人，手指不停敲扶手，节奏和鼓点错位。那是老周的徒弟小陈，一个月前心脏病发死在家里。死因报告上写着“突发性心肌梗死”，但老周死前说过，小陈从不抽烟不喝酒，心脏好得像头牛。
死人，不会打拍子。
“陈先生，”林墨忽然收声，声音像刀片划过丝绸，“您那晚听的是什么戏？”
全场死寂。
长衫男人动作僵住，手指悬在半空，像被钉住。
沈砚舟脸色微变，拇指缓缓摩擦绷带。
“老周死那晚，”林墨步步向前，戏袍下摆拖过台板，发出沙沙声响，“您在场吧？他是唱完‘我主爷’那句倒下的，七窍流血。”她转身，手指指向第三排第三个位置，“就像那位一样。”
那个座位空着。
但椅背上搭着一件戏服——是赵奎的。赵奎死前最后一场，唱的就是《捉放曹》。戏服上还沾着暗褐色的斑点，那是血。
“可惜，”林墨继续，声音越来越冷，“赵奎的死法和老周不一样。一个中毒，一个失血。”她停住，盯着沈砚舟的眼睛，“凶手不是同一个。”
台下开始骚动。有人站起来，有人后退，椅子刮擦地面发出刺耳声响。
沈砚舟的拇指缓缓摩擦绷带，动作越来越慢：“林小姐，戏还没唱完。”
“我知道。”林墨转身，背对观众，手探向腰间暗袋，指尖触到铁砂的冰凉，“最后一段，陈宫唱‘你言道——’”
她猛地转身，右手扬起。
一把铁砂撒向半空，在烛火中炸开银色光点，像无数颗流星坠落。
台下惊叫四起。
琴弦断裂，胡琴嘶哑着戛然而止。铁砂落在第一排刀手身上，烫出缕缕青烟，空气中弥漫着焦糊味。
“烟幕弹？”沈砚舟一动不动，只有眼珠转动，像蛇，“你以为——”
“不是烟幕。”林墨蹲下，手指划过台板接缝处，抠出嵌着的细小颗粒，“是铅粉。”
她手心摊开，银灰色粉末在烛光下闪烁，像毒蛇的鳞片。
“老周那晚唱完‘我主爷’后倒下，赵奎失血而亡，小陈心脏病发。”她站起身，“三个人，死法不同，但都有同一个症状——”她摊开手，“抽搐。全身抽搐，口吐白沫。”
台下，长衫男人猛地站起，椅子翻倒。
“因为这些铅粉，藏在戏服的袖口和领口。”林墨举起手，“唱戏时，动作会抖落粉末，吸入肺里。日积月累，铅中毒。症状和心脏病、中风一模一样，没人会怀疑。”
她看向沈砚舟：“你把铅粉掺进戏服时，没想过自己也会中毒吧？”
沈砚舟的刀手们开始后退，有人捂住口鼻。
“安静。”沈砚舟的声音依然平静，像一潭死水，“林小姐，这出戏，你只猜对了一半。”
他站起身，左手抬起，残缺的小指指向林墨脚下。
“你站的那块板子，下面是什么？”
林墨低头。
台板缝隙里，有什么东西在发光——幽绿色的光，像鬼火。
她猛地后退，但已经晚了——
台板忽然翻转，像陷阱的门。
林墨整个人向下坠去。
双手死死扣住边缘，身子悬在半空，脚下是漆黑的深渊。手指被木板边缘割破，血顺着指缝滴落，消失在黑暗中。
沈砚舟走到台口，俯视她，像看一只困兽：“你母亲当年也站在这块板上，唱完最后一句，然后——”
“然后怎样？”林墨咬牙，指尖开始渗血，指甲翻起。
“然后她选择了跳下去。”沈砚舟叹息，声音里带着某种怜悯，“因为她发现，台上所有人，都是她的陪葬。”
林墨瞪大眼睛，瞳孔收缩。
“没错。”沈砚舟蹲下，残缺的小指在她眼前晃动，“你母亲不是第一个被囚禁的人。她是第九个——也是最后一个。她会唱完那出戏，然后摔死在这里，成为百年谋杀链的最后一环。”
“那你呢？”林墨问，声音沙哑，“你为什么要帮她？”
沈砚舟沉默片刻，忽然笑了，笑容里满是苦涩：“因为我也是棋子。”
他站起身，转身对刀手们下令：“继续演出。今晚的压轴戏，叫《九死一生》。”
锣鼓声重新响起，急促如暴雨。
林墨吊在台口，手指一根根滑落。
她想撑住，但铅粉已经开始发作——
指尖麻痹，关节发软，视线模糊。她能感觉到血液在血管里变慢，像凝固的铅。
台下，长衫男人忽然开口，声音像从坟墓里传来：“林小姐，你母亲最后唱的，不是《连环计》。”
林墨愣住，瞳孔聚焦。
“是《霸王别姬》。”他说，“倒数第二句是——”
林墨脑中闪过母亲信上的字迹，那些扭曲的笔画像在跳舞。
“大王意气尽——”
她脱口而出，声音在空荡的戏楼里回荡。
下一句是什么？
台下观众齐声接道，声音整齐得像排练过：“贱妾何聊生。”
林墨的身子开始下坠，手指滑落。
不对。
母亲的信里写的是——
“真相即祭品”。
她猛地抓住最后一丝清醒，右手探向腰间，摸到那封皱巴巴的信。展开，最后一行字映入眼帘，字迹潦草，像用尽最后的力气：
“若你站在第九块板上，记住——不要唱最后一句。”
林墨松手。
整个人坠落黑暗。
风声在耳边呼啸，她听见沈砚舟的声音从上方传来，越来越远：“第九幕，落幕——”
但黑暗中，有什么东西在等着她。
不是地面。
是一只手。